Para él fue la muerte como el último asombro. Luis Alberto Spinetta

Hace unas horas nomás el flaco Spinetta se fué a descansar de todo esto. Muchas palabras intentan calmar la egoísta angustia de saber que nos va  a faltar una palabra necesaria. Decimos muchas cosas porque Ël dijo antes algunas que nos cuadraron bien para vivir, y saber que se calla, nos preocupa. La ciudad, en su complejidad tan cruel a veces, no tiene mapas, tampoco las brújulas ayudan.
Un poema de Raúl González Tuñon para el querido flaco y el homenaje irreverente de "Chataspacial" para el capitán Beto, buscando en el espacio "la vieja, los camiones de basura y el café".

EL POETA MURIÓ AL AMANECER

Sin un céntimo, solo, tal como vino al mundo,

murió al fin en la plaza frente a la inquieta feria.

Velaron el cadáver del dulce vagabundo

Dos musas, la esperanza y la miseria.

Fue un completo de su vida y su obra.

Escribió versos casi celestes, casi mágicos, de invención verdadera

y como hombre de su tiempo que era

también ardientes cantos y poemas civiles

de esquinas y banderas.

Algunos, los más viejos, lo negaron de entrada.

Algunos, los más jóvenes, lo negaron después.

Hoy irán a su entierro cuatro amigos de veras,

Los parroquianos del café,

Los artistas del circo ambulante,

unos cuantos obreros,

un antiguo editor,

una hermosa mujer,

y mañana, mañana,

florecerá la tierra que caiga sobre él.

Deja muy pocas cosas, libros, un Heine, un Withman,

un Quevedo, un Darío, un Rimbaud, un Baudelaire,

un Schiller, un Bertrand, un Bécquer, un Machado,

versos de un ser querido que se fue antes que él,

muchas cuentas impagas, un mapa, una veleta

y una antigua fragata dentro de una botella.

Los que le vieron dicen que murió como un niño.

Para él fue la muerte como el último asombro.

Tenía una estrella muerta sobre el pecho vencido,

y un pájaro en el hombro.