El último, el primero...el asombro.

Por la tarde tengo la última mesa de exámenes.
Las vacaciones y las fiestas de fin de año son una expresión del deseo que la vida no termine. Y la vida no se termina, hasta el último día.
Los cristianos vivimos la esperanza de un amanecer sin ocaso, pero lo esperamos en sombras...y mientras tanto la lucha por el pan y la justicia.
Felicitaciones a las nuevas profesoras de inicial, de especial y de primaria y a las nuevas psicopedagogas que se recibieron este año, con las que compartí momentos bellísimos. Mi abrazo a los alumnos de la secundaria de adultos Claudio Lepratti que concluyeron sus estudios en la unidad 41 de Campana.
Mi gratitud a los compañeros de trabajo del Gabinete Social de la Municipalidad de Campana con los que aprendí a querer mas a los barrios y su gente.
Gracias por la caminata a los compañeros docentes con los que comparto día a día.
Pido sentidas disculpas por los errores antes que se apague la ultima estrella del 2014.

Ayer murió Horacio Ferrer.
El último libro que le regale a mi viejo fueron sus poemas.
Tendremos que arremangarnos ahora, y pensar mas solos como se vive y se muere en Buenos Aires.
El sábado leí en la clase final de un postítulo docente "El poeta murió al amanecer", sin poder recordar el nombre de Raul González Tuñón, su autor.

Le pido prestados sus versos para desgranarlos como flores sobre su memoria:

Sin un céntimo, solo, tal como vino al mundo,

murió al fin en la plaza frente a la inquieta feria.

Velaron el cadáver del dulce vagabundo

Dos musas, la esperanza y la miseria.

Fue un completo de su vida y su obra.

Escribió versos casi celestes, casi mágicos, de invención verdadera

y como hombre de su tiempo que era

también ardientes cantos y poemas civiles

de esquinas y banderas.

Algunos, los más viejos, lo negaron de entrada.

Algunos, los más jóvenes, lo negaron después.

Hoy irán a su entierro cuatro amigos de veras,

Los parroquianos del café,

Los artistas del circo ambulante,

unos cuantos obreros,

un antiguo editor,

una hermosa mujer,

y mañana, mañana,

florecerá la tierra que caiga sobre él.

Deja muy pocas cosas, libros, un Heine, un Withman,

un Quevedo, un Darío, un Rimbaud, un Baudelaire,

un Schiller, un Bertrand, un Bécquer, un Machado,

versos de un ser querido que se fue antes que él,

muchas cuentas impagas, un mapa, una veleta

y una antigua fragata dentro de una botella.

Los que le vieron dicen que murió como un niño.

Para él fue la muerte como el último asombro.

Tenía una estrella muerta sobre el pecho vencido,

y un pájaro en el hombro.

Feliz Navidad, Feliz Año

Que la pasen lindo en las vacaciones !
Si la bicicleta responde... nos vemos a la vuelta.

Francisco